Грани безумного...
"Дневник, несомненно, являеся худшей формой литературы" В.В. Набоков
Писать дневник - это тоже самое, что раздеваться на главной площади города. Получается я медленно раздеваюсь на Дворцовой :))) Ну надо же!!! Какая я смелая!
А кругом люди, люди, спешат, прогуливаются, фотографируются. Ну и что? :))) И Зимний такой величественный и основательный. И от него, как обычно, захватывает дух... А я медленно раздеваюсь на Дворцовой площади. Ну и что? :))) Мне же нет никакого дела до чужих, далеких, прогуливающихся людей. А свои и так поймут. И, как обычно, я делаю это исключительно для себя. Ну, что со мной поделаешь, женщина. :)))
Мансандра в центральной части города. Ее легко найти, и я обязательно покажу ее, если Вам будет это интересно. Это в двух шагах от Фонтанки. Ветер насквозь. В воздухе витает тихая нежность, безграничная свобода, желание понять смысл, чего тут только нет в этом городе. Лучшего места на Земле для творчества и не придумаешь. Десять минут до Зимнего. Студия. Именно тут он и живет.
Нескоторое время назад он заработал достаточно денег, теперь ему нет необходимости думать о работе. И он сделал то, о чем мечтал еще давно. Купил эту студию. Холсты, краски, кисти, мольберты, стойкий запах растворителя. Повсюду полотна, картины, оконченные и пока неоконченные. Какие же непростые эти картины! Просто невероятны, они выражают состояния души: сумасшедший восторг, необъяснимую печаль, невыносимую легкость, тихую нежность, искреннее удивление, бездонную страсть.
Так и живет. Все-таки это здорово, когда нет необходимости ходить на работу. У тебя есть время заняться тем, что тебе действительно важно. Просыпаясь утром, он принимается за работу. Он всегда покупает самые лучшие краски, масляные. Ведь самое важное передать каждую мелочь: искорки ее глаз, ветер в волосах, каждую родинку, каждую ресничку! Так важно ничего не упустить! Порой ему не хватает красок, тогда он разбавляет их на любимой из палитр. Правда иногда и этого оказывается недостаточно. Тогда только и остается разбавлять масло своими ощущениями. Обычно только так и находятся самые нужные оттенки.
Кто-нибудь знает, как можно описывать картинами чувства и эмоции? На всех его картинах только одна женщина. Единственная. Красивая, невероятно красивая! Как можно быть настолько красивой? Она просто невероятна. Уже не первый год он пишет ее на своих полотнах. Изгибы, линии, страсть, крик, шепот. И только она одна. Только она. Вот тут она кружится в танце, совершенно забывая о ходе времени. Тут она, застывшая в изумлении. Тут она совершенно неподражаема, склонившая голову набок возле фортепиано. Она в солнечных бликах. Она в свете луны. Она, сидящая на стуле. Она босая на берегу моря. Она у костра. Вы будете слегка удивлены, но она пока не встретилась ему в жизни. Но она есть! Да! Она приходит в его сны. В этих снах они разговаривают о важном и обо всем остальном тоже. Она самая главная женщина его жизни. Ему так хочется рассказать о ней всему миру, и он продолжает описывать ее масляными красками!
Вся его жизнь как будто разделилась на две части. В первой части он придумывал ее, а во второй описывал ее. Даже в городе, где ненормальность считается чем-то совершенно естественным, он выделялся. Сами посудите. Он ни от кого не скрывал своих чувств. Вся округа знала о нем. Сами подумайте, как можно любить женщину из своих снов? Причем любить неистово, увешивая стены студии ее картинами, разговаривая с ней? Очень скоро все решили, что он болен. Но к нему по-прежнему хорошо относились, он как-то весь светился чем-то особенным... И люди охотно разговаривали с ним. Так он и жил. Один. Правда, мысленно они уже были вместе. То есть она была уже тогда.
Три года он рассказывал о ней своими картинами. Три года разговаривал с ней в своих снах и в жизни. Три года у него действительно не было никаких других женщин. Три года его считали безумным. А однажды в дверь студии постучали. И это была она.
Диана Исламова
